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Ya hemos sido lo que mañana,
lo que escurre el vacío
en el pasado que espera.
Doblamos el sobre -la misma fotografía-
(más pequeña o para siempre invisible).
Imagen que se ahoga en la emulsión de plata.
(Desgastándose en paredes) la misma fotografía
que se ha quedado con años, aromas, cosas.
Tus ojos dibujándose bajo la superficie de ácidos.
Tus ojos que vuelven.
Una copia, dos, cien copias.
No importa.
Solamente hubo una fracción de tiempo
en la que mi mano oprimió el disparador
y congeló todo para siempre.
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