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Nace la noche.
Espada muda de licor.
En calles adoquinadas, húmedas,
nace la noche y te busca en los hoteles;
en las crines fatigadas del viento;
en la entrepierna
te busca.
Somos algo abandonado en una cama.
Algo que se alimenta de silencio;
que en silencio bebe su pócima terrible
y lanza gritos que nadie escucha.
La noche nace
como algo triste que se inclina.
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