Roberto Genta Dorado (rgentadorado@hotmail.com) Cel. 00598 098 500418

miércoles, 21 de julio de 2010

Esa niña

Mi madre se ha vuelto niña y desaparezco en el viento.
No soy óvulo ni goce atrás todavía.
Como en un gastado filme
la veo jugar con muñecas, reír sola,
andar descalza sobre las baldosas del patio,
perfumar el aire con vestidos
y con aquella música
de las esclavas de oro.

Es una foto; no es una foto.

Es una vieja niña que ahueca la cama;
que se hunde en el recuerdo del primer rostro
de su primer hijo;
en una extensa sonfonía de Mozart
que hoy es líquido azul en su cabeza.

Se hunde.
Se hunde la niña se hunde.
Se hunde la que será, la que es
mi madre se hunde
y el viento empuja la ventana.

Yo soy el viento.

El viento que viene a besar a la niña.

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